Paulina
Brannan León Antes que nada/ quisiera pedir una disculpa/ Disculpen estas letras no son un poema/ a esta hoja/ le apodo Poema digo le apodo/ cómo a las piedras se les puede nombrar Cucarachas a las cucarachas/ Cucharas/ a las cucharas/ Estrellas las estrellas en el firmamento/ el firmamento en un plato de cereal […]
Cuatro poemas para el mal de septiembre
Gregory Quiñones 3 Después de la misa, la quermés en la placita de mí pueblo, Crujía el carro de los juegos mecánicos ambulantes. La rueda de la fortuna:
Outlaw poems
Jesús Koyoc Kú Sedar a un poeta cuando viaja A David Márquez, poeta colombiano Llegado a casa, desempacadas bolsas y maletas encontré un poco de aquel café que tomamos en el descampado verde en donde expusiste tus ideas sobre la poesía, David: que atravesaste por ella
SICK BOY [dos poemas]
Por Andrés Paniagua Estamos en la Glorieta pasan policías J se recuesta en el suelo una señora gorda aprieta el paso niega con la cabeza mezclamos la tarde en dos botellas de vidrio la señora gorda ase firme su sombrilla no parece que quiera llover
Tres poemas
Por Paul Carrillo Collazo Me sentí viejo a partir del tercer paso Ya entonces los caminos eran jardines raquíticos. Ninguna viuda de nube se apoderaba de mí. Última cárcel del parpadeo la primera noticia sobre la muerte.
n, s, e, o,
Por Andrea Alzati a cada pájaro lo habita un caos anterior al caos íntimo del aire las alas que en ruinas de luz en monumentos de luz en rascacielos de luz encienden los circuitos eléctricos del pájaro la tensión muscular de mi lengua cuando pájaro el pájaro dirá: no hay cuatro puntos cardinales, es […]
En donde descansan los ángeles murieron otros hombres
Por Diego Espíritu ¡Cómo vais a bajar las gradas del alfabeto hasta la letra en que nació la pena! César Vallejo El día en que la península alzó el mástil quedaron inmóviles los pies en el lodo por el mismo dolor de los dioses no eran pocos los gritos que inflamaban las llanuras
El balón es un planeta
Frydha Victoria Ramos EL BALÓN es un planeta que se estampa en las paredes, los gritos de afuera chorrean gotas que no distingo entre sudor o el llanto de un niño. Por mi calle hay cuetes sonando al fondo, entonces todo me sabe a infancia a saltar la cuerda
En algún futuro [tres poemas]
Por Bruno Darío Durante el reflejo la imagen continúa Debajo de la cama duerme otra cama La casa se mantiene de puntitas pues los obreros escultores de ruido tejieron el cemento con los ojos Se sacuden las campanas solas