Camilo Restrepo Monsalve (Medellín, Colombia, 1987). Poeta y editor. Magíster en didáctica de la lectoescritura. Autor de: El espacio que me habita (Mención de honor en el I Premio de Poesía Joven de Medellín, inédito, 2011), Felonías (Medellín, 2015), Las rutas de la sangre (Medellín, 2016), El hueso de los días (1ª Edición: New York, 2020. 2ª Edición: Bogotá, 2021), Alguien muere de blancura —antología personal— (Chile, 2023), Alas de flujo (Traducción al bengalí por el poeta G. K. Nath, Calcuta, India, 2023) y Padecer la luz (Bogotá – Buenos Aires, 2024). En 2016 obtuvo el Estímulo PP Cultura para la publicación de libro de poesía de la Alcaldía de Medellín, en 2020 obtuvo el V Premio Nacional de Poesía Tomás Vargas Osorio y en 2023 obtuvo el Premio Nacional de Poesía Henry Luque Muñoz Sub 35 y también el Premio Nacional “Poesía del recuerdo y del olvido” (Casa de Poesía Silva). Ha ganado, entre otras, la Beca de circulación internacional para artistas 2018, otorgada por la Alcaldía de Medellín. Ha compilado las antologías Luz sin estribos: 35 poetas colombianos/35 poetas cubanos nacidos a partir de 1980 (Nuevas Voces Editores, 2019) y Niños que juegan entre los escombros: 16 poetas colombianos de la actualidad (aún inédita).
SECOND
poem to all
Si vas tú a mi casa
habla a mi hermano
acerca del desierto
Cuéntale de aquellas guijas
que encontraste en el camino
y dile que en tu corazón
hallaste otras piedras
que lanzaste sin contemplación
al vacío de mi cuerpo
anudadas a tu cuello
Si vas tú a mi casa
cuéntale a mi hermana
de la noche reflejada
en mis pupilas
Dile que ya varios astros
me han besado el rostro
y que yo he mordido tu vientre
hasta el cansancio
como muerden el pan los hambrientos
o besan las aguas los suicidas
Si vas tú a mi casa
llama a la puerta
y te abrirá mi padre
Él te guiará hasta mi cuarto
hallarás mi sombra entre los libros
y en el patio
entre las ramas del helecho
el fantasma de mi perro
aguardará tu entrada
para que al acariciar su lomo
la huella de tu mano
se encuentre con la mía
Si vas tú a mi casa
siéntate a la mesa
y te servirá mi madre
Ella te abrirá la jaula de sus pájaros
para que adivines en su canto mi silueta
y tal vez te ofrecerá su frente
para que la beses con ternura
Si vas tú a mi casa
no te olvides de besar
la frente de mi madre
sé que reconocerá en tus labios
los besos que para ella
he mandado allí
De Felonías
(2015)
XXX
Sobre un episodio ocurrido en Bélgica
(Rimbaud y Verlaine)
Corre hacia la luz
pequeño niño
presa de las pesadillas
El hombre que te trajo a la ciudad
como a una rata embrujada
por un canto de flauta
ha desenfundado su puñal
para desvirgarte
Perro infiel
agazapado entre tus piernas
aguarda el instante
en que morderá tus manos
con el tierno beso
de la bala
De Las rutas de la sangre
(2016)
PARIR
Entro en las estancias del sueño
y el niño me salta en el revés del pecho
abriéndolo con uñas negras
Escapado de su celda
enrolla el cordón en mi garganta
y me asfixia
Después de su respiro primigenio
bautiza mi sien con saliva
y arranca el lazo vital
rasgándome el vientre
Lo veo lavarse con mi sangre
y huir dibujando signos en la sombra
Es entonces cuando duermo para despertar
y los vidrios de mi ventana
amanecen rotos
De: El hueso de los días
(2020)
ODA AL HUESO COXAL
Cóncava
la piedra se ofrece
cuenco de placer
y salvación
Las serpientes ascienden por sus cavernas
profanando los espacios ocultos
cavidades que resguardan
el veneno más dulce
Ancho coxal
tu boca fue labrada
por capricho de los dioses
vida y muerte
descienden de tu seno
Ocultas el perdido Excalibur
al desprender la espada de tu carne
estalla el universo
De: El hueso de los días
(2020)
MAMÁ GÁNSTER
Mamá ha empezado
a perder la memoria
y yo temo
pienso en aquellas
películas de gánsteres
en donde hombres sin escrúpulos
disuelven en barriles
a los muertos
Sé que una tarde
después del trabajo
abriré la puerta
y su boca temerosa
gritará desde el fondo
—¿Quién anda ahí?
vade retro
El dedo enorme de su olvido
apretará el gatillo
Mamá ha empezado
a perder la memoria
y yo temo
en la ácida marea
de su mente
me desintegro
De Facciones de la mañana [y otros poemas domésticos]
(2023)
A HERMANO
nunca le bastó
con su porción de claridad
como un hoyo negro
quería consumirla toda
Pero el brillo cavó túneles
en su interior
lo transformó en esponja
cáscara luminosa
que en las noches
nos impedía el sueño
Ahíto de destellos
se acostaba Hermano
su cuerpo era recinto
sin lugar para la sombra
fulguraba como un astro
el resplandor en exceso
acabó por estallarlo
De Padecer la luz
(2024)