DESPERTAR
Como cazadora de perlas en el Mar de Ceylán
exploro minuciosa las aguas movedizas de sus ojos
el escurridizo cuerpo, lo que parecer ser y no es.
¿De qué habla ese aliento a uvas maduras?
¿el ph de su piel transparente?
¿el silencio que la envuelve?
Cada ser es un despertar nuevo en el otro
una revelación sutil
un árbol ofreciendo frutos frescos
habrá que explorar.
Menuda tarea.
BORDADO
Saco la tela de mí y es hilo
madeja después de enrollar
tela tensada en un aro a perforar con precisión.
El centro como núcleo de la vida será lo primero
luego el camino riguroso, la guía que define
gráficos circundantes y circulantes
cruces inamovibles
acabados de nudos invisibles.
Por mi culpa por mi culpa
por mi grandísima culpa
oraba en el frenesí de la infancia.
La frase repica y repica
al igual que la aguja perforando
la dura tela de la vida
Dónde habré estado ese tiempo
si es que estuve
y si estuve
qué hice de mí.
No logro recordar algo concreto
más allá de mis hombros vencidos
el mentón pegado al piso
tapada la cara por mi pelo
un resplandor breve.
Sólo eso recuerdo.
Sería yo
o era otra
la que aparecía y hablaba
exprimiéndome
como a una naranja
dejándome seca
sin poder salir
de ese envoltorio
irrespirable.
Olvidé el gesto de la lluvia
su parsimonia
y mi placer
el rictus nervioso de los relámpagos
olvidé cómo se estremece el cielo
en medio de los truenos
me olvidé yo
contemplando ese momento
olvidé que la lluvia
es un hecho natural
como lo es para mí hablar
ir de un lugar a otro
lo olvidé
como todo aquello que se espera
y ya no llega
como el aroma del último amor
abandono y orfandad en mí
porque entre la lluvia y yo
hay una comunión
que nadie entiende.
Ya no habrá amor
tan rejuvenecedor
como el tuyo
cosas que suceden
casi nunca.
En Málaga al menos
dos veces al año llueve
y mi madre
dos por tres sonríe.
Reconozco mi pereza
al amor no lo toco
ni me toca
cuestión de prudencia
pero a veces
muy pocas
no por inquietud del cuerpo
o la soledad me pese
sino por algo raro
medio tonto
me brilla una ilusión
que embebe y embrolla.
Cosas que suceden
a veces
casi nunca.
Graciela Mitre
Poeta y Narradora nacida en la ciudad de Rosario. Se formó en distintos talleres
literarios de esta ciudad. Publicó cuentos y poemas en diarios y revistas. Fue parte de las
antologías: Toma Roja, Canon a nueve voces e Imago Mundi. Publicó los poemarios:
Línea de Fuga, Lo imperdonable, Trapitos al sol. Colaboró con el grupo de trabajo
Juntos por las letras mediante ilustraciones poéticas para obras de artistas plásticos de
distintas nacionalidades. Participó de la décima convocatoria a cargo de la organización
Literatura del arte, realizada en Ibagué, Tolima, Colombia.
Obtuvo el primer premio en narrativa en el concurso literario “Miguel Hernández” a
cargo del Profesorado de Lengua y Literatura del Instituto Olga Cossettini de la ciudad
de Rosario. Integra la agrupación feminista de escritorxs, editorxs y correctorxs La
Palabra Colectiva.
