Poesía

Es probable que haya sido yo el último en ver con vida a mi padre/ tendido sobre sábanas que ya no daban flores/ conectado a un estanque de vidrio para cultivo de algas/ o composta de laguna.

Hortensia  Carrasco

Detrás de un mezquite, espío a los que trabajan

Muerdo la cáscara del mango y brota un jugo apetecible

Lo bebo y los hombres ya se han quitado las camisas

Sus cuerpos se abandonan a la hierba

hurgan entre tallos, ramas y hojas

Dime/ espejo roto/ dime/ que es toda/ esta ciudad de palabras/ y máscaras que veo/ en tus piscinas muertas.

Artemisa Téllez

Sé bien,

                       abuela,

que quisieras devorarme

                                       para llevarme contigo

                                                  a donde quieras.

Eso no es lo difícil, amor/ lo verdaderamente difícil/ es que tu rostro otro/ con tus pestañas otras/ se me difuminen/ en un pozo de aguas blanquísimas.

Aída López

En el centro de la mesa,

están las flores que adornan cementerios.

Mis muertas comen de su blancura

y beben el llanto de los rezos.

La violencia insolente/ hace temblar los márgenes del cuerpo/ y en su lenta combustión como de encina/ la tinta de las venas escribe ese calvario/ cuando era profanado el templo de la carne/ y en el aire se anotan garabatos, grafitis/ con la voz enfangada y sucia de ese grito/ que calcina los labios, las cuerdas de la boca.

Fabián Espejel 

(las flores)

entre dos pétalos

entera se suspende

la primavera

(la canícula) 

en su pupila          

recoge el vientre nuestras          

transpiraciones  

Entre  marasmo de  tormenta/ ave perdida soy, errante mi vuelo/ zozobra en un barco de nubes./ Huracán de viento solar amenaza./ Siento miedo al igual que todos./ Hay que volar hacia la cumbre/ que la furia del mundo quede abajo.

Melissa Nungaray

Abandono la distensión del silencio.

El día mece sus custodias,

los signos acuden al espejo

y la materia vuela en blanco.