RÉQUIEM
Al final
sólo queda
una dirección
que borro.
OCURRE
Ocurre, lo dices, lo vives, revives.
Ocurre, no lo dices, lo olvidas.
Ocurre, no lo dices.
LATERAL
Un aire gris,
algunas fotos,
ciertos amores,
ritos, paisajes,
ni una lágrima,
algo parecido
a la felicidad.
APARICIONES
El mar, pintado,
y la isla
que desaparece,
no del recuerdo
sino del instante.
LETANÍA
Una vida
nueva.
Otra,
distinta.
Una vida.
Por Moisés Elías Fuentes
¡Dejémoslos morir tranquilos!
Disonantes y cacofónicos,
que ellos sí pensaban
en los disléxicos y los afásicos
y en la apraxia de Ravel.
Suficiente tuvieron en vida
con la hipocresía de los lectores
y la burguesa insolencia del rey
como para que insistamos
en espetarles
aquello de que el arte es azul.
Eso de sobra lo sabían
porque ellos la pintaron de azul
y la tiñeron con la tristeza parduzca
de los miserables y con
la negrura de los heraldos.
¡Dejemos de revolver la intimidad
de sus manuscritos tachonados de dudas!
El secreto de pronunciar al mundo
como si todo naciera por primera vez
quedó escondido en las odas relumbronas
por el uso cual cosas elementales.
¡Dejemos de ofender sus cantos
con la usura ampulosa de las academias!
¡Dejémoslos morir tranquilos!
Que ellos sí supieron escuchar
la pronunciación del mundo,
cacofónica y disléxica.
Por Moisés Elías Fuentes
A galope tendido
en su corcel inmóvil
por el centro de Charlotteville,
el general Lee persigue
apaches levantiscos
y negros revoltosos
y hasta mexicanos insurrectos.
¡Persiguiéndolos desde hace tanto!
Desde los días de alférez en West Point,
blanco y protestante de cuerpo entero,
consciente ya de la pesada carga de la raza blanca,
llamada por Dios nuestro Señor
en su misericordia
a evangelizar al negro con el evangelio del látigo,
a redimir al indio con la cruz del sable y el rifle,
a bautizar al mexicano con su propia sangre
despojada de tierra.
La pesada carga de erigir un mundo inmóvil
como su estatua con el disfraz de héroe
suspensa en el tiempo,
con el odio frío destellante aún
en los ojos metálicos.
ELLA TIENE SU PROPIA MEMORIA
De pronto
descubro
su memoria
ajena.
TODA ESTACIÓN
El llanto del niño en la terraza lejana.
El verano no trae sino viento en las sábanas.
Viento y llanto en las sábanas
como toda estación.
LA NOCHE ES EL DÍA
Poblado
de noches
el día
insomne.
PAREADO A LA MANERA DE SANDRO PENNA
El desamor con dinero
es más llevadero.
AJUSTE DE CUENTAS
He tenido mi parte
de nada.
RISAS DE COCODRILO
No te engañes.
El de la foto
tan sonriente
ya era infeliz
(tú lo sabes,
bien que lo sabes).
Contémplalo ahí detrás,
público o comparsa,
borroso
incluso en primer plano.
Sonríe
aunque esté muerto.
Si le pides
que se adelante
no da sombra.
Convéncete:
sólo la sombra
no da sombra.
OTRA VUELTA DE TUERCA
Y nada más que sed
y vasos rotos.
PEPE BARROETA DICE QUE NO DICE
El don
de la palabra
no es
un don,
es apenas
arder
en el propio
fuego,
abrasarse
hasta que la mano
dibuje
el vasto
signo
de la desolación.
CONSIGNA
La palabra es miedo,
metal, adiós,
cuerpo sin cuerpo,
y derrota.
CONSIGNA
La palabra es miedo,
metal, adiós,
cuerpo sin cuerpo,
y derrota.
Por Moisés Elías Fuentes
Mistress Sarah Winchester
construyó Llanada Villa, dicen,
para extraviar
a los miles y miles de fantasmas
que dejó a su paso,
entre sangre y olvido,
el rifle que conquistó al Oeste,
el que hizo la fortuna de los Winchester,
la familia del amado esposo,
muerto tan joven.
Pero ella no los olvidó,
sino que más bien como que conocía
a cada uno,
los veía morir una vez y otra,
desangrados de la carne al alma,
friolentos y errantes
bajo las desgarradas ropas:
Sioux, apaches y comanches,
cheyenes y navajos;
muertos también el búfalo
y el venado,
el berrendo, el lobo y el puma.
Construyó Llanada Villa
y la siguió construyendo,
dicen,
para extraviar a los fantasmas.
Pero sólo un fantasma vino a la casa,
inadvertido
como la alegría en un vals de Chopin:
El fantasma de miss Pardee,
la hermosa quinceañera enamorada del piano
y de las sonatas de Schubert,
sentenciada a morir a los veintidós años
para que viviera mistress Winchester.
Desde entonces el piano se deja escuchar
en los pasillos de Llanada Villa
y todos mal creen que es mistress Winchester
deleitando a los fantasmas.
Porque ella olvidó que hubo días
en que fue Sarah Pardee,
enamorada del piano y de la vida,
ajena al rifle que conquistó al Oeste.
Pero miss Pardee no la olvidó a ella,
la extraviada,
y decidió habitar Llanada Villa
para que hubiera alguien que la acompañara
en esta soledad incoherente,
laberinto de sí misma,
olvidada por los fantasmas.
CH’I
Desposeído. A sus años. Jamás pudo imaginar que.
Por pasos. Gradual. Y un
buen día, pero vamos por
pasos. Da sin duda vueltas
el mundo. Se aleja. Rumbo
a, adónde. Escalas. Peldaños.
Podría faltarle la respiración.
Y sin embargo el aliento
ch’i vital nutre intersticios,
grietas, uno a uno los
rincones del cuerpo, ni
el médico chino los salva,
el cuerpo social se restituye,
algo a veces mejora: ch’i
abarca diversos aspectos
del mundo natural, abarca
(penetra) el Universo,
bodegones, la mesa
puesta, se palpa el
Todo. Pertenece, hijo
cualquiera de vecino,
a esa legión de seres
momentáneos que nacen,
crecen, etc., se reproducen,
más etc., y etc., mueren:
desaparecen. Por ende
el aliento que todo lo
circunscribe le entra
de golpe por la nariz
(aletean las fosas
nasales) y en cuestión
de segundos, quince
por ejemplo, el cuerpo
de momento se restablece
ah ch’i: y en otros quince
segundos más, células,
vísceras y hasta el más
fino y último cabello de
la cabeza, expiración,
ch’i se disuelve. Sale,
hálito vivo a buscar su
propio oxígeno, o no
habría nada que entregar
a órganos de percepción,
sensaciones que surgen,
miso, sabor a guiso de
espárragos, zanahorias,
camarones. Satori. Se
va diluyendo la luz que
llegó. Llegó, se esfumó,
quince segundos, y volvió.
Círculo eterno. Vigilias a
ensueños a tinieblas, y
todo de nuevo volverse
a restablecer. ¿Qué, a
sus años, peldaños rotos,
escalones de piedra
agrietados, bordes
rajados por el paso
del tiempo, se entiende?
Se detiene. Es por un
instante. Respira. Aire.
Cercano aire, palpable
y comestible, ch’i
digerible y no aire
trascendental: eso
se entiende. La
hormiga se nutre de
piezas desprovistas
de totalidad, come
parcialidad, deshechas
porciones (desechos)
la mariposa vive de
gránulos imperceptibles
de polen (intenso sin
embargo su amarillo)
cómo no comprender
que él, a su edad, no
se tiene que poner a
contemplar espacios
inaccesibles cuando,
y es real (lo real) todo
lo tiene a la mano.
Nada. Perdió. Qué
podría perder. Hora
de dejarse de
malentendidos
simétricos bueno o
blanco por malo o
negro cuando en
realidad, en fin, a
qué hablar, estos
asuntos los conoce
hasta un necio
redomado, un niño
de pecho, una madre
abobalicada dando
de mamar. Corre calostro,
resurge el loto de lo
putrefacto, el guerrero
muerde el polvo y nutre
con sus guiñapos a los
cuervos: cuervo alimento
de gato montés, y él, a
qué quejarse cuando,
y es lo que comprende,
tiene suficiente: mesa
puesta, ni mantel ni
servilleta, con un
cuenco de arroz
(quínoa en su caso)
(arroz le produce
una atroz estitiquez)
calabacines rebanados
en diagonal, crudos
(gruesos) vaso corto
de vino de arroz y una
pera: fruta que en su
comarca abunda, se
consigue todo el año,
peldaños, escalones,
cesto de mimbre a
cada paso (ascenso)
y en el descenso,
donde fulge la fruta
que le corresponde,
se inclina, la muerde,
las esferas componen
músicas renovadas.
Digiere. Orden. Satori
(transitoriedad). La pera,
el vino, calabacines, arroz,
y su respiración regulada
por el sueño, ese sueño
del que a sus años se
despierta, cuerpo
presente, intacto en
apariencia, para
plantearse si ha
soñado su sustento o
soñara él ser sustento
(vino calabacín arroz
aire circundante a su
descalabro en ciernes)
apariencia que desaparece
para deshacerse en la
reaparición.
AUTORRETRATO (DÍA) SITUACIÓN
Ése que despierta y reza soy yo en ayunas leyendo
un poema de Garcilaso de
la Vega.
Y ése que anoche se iba abismando cofre (en cofre
de negrura) era yo escuchando
los últimos acordes de la Pasión
según San Mateo.
Setos, glorieta, barbacana, una puerta labrada de
bronce con el primer centinela
de mirada impertérrita a punto
de responderle a Kafka, entrar,
primeros biombos de metal,
contiguas moradas, la mano
en vilo tantear el pomo
inaccesible de una puerta
común y corriente, madera,
carcoma, el vano primero
idéntico a los vacíos de la
pupila, ruidoso orín las
bisagras: esas cuatro
paredes de alto y ancho
inalcanzables ya no me
abruman; fuerza mayor
de inexistencia la cal y
la carne, sustancia única
de la materia (contigua)
se reactiva y desmorona;
unísono del alma y de
la hormiga: despierto;
soy un poeta (medieval)
adscrito (esta mañana)
al torno clásico, moderno
por igual, me despeño;
ripio fallecer de la carne,
el cuerpo muere, la
métrica sobrevive.
De negrura, despertar: ¿quién ve esta brizna
zafada? Dios, desde el
mirador, insufla y duerme.
¿Descontento? No perdamos
el tiempo. Haya cláusulas,
reversos de inmortalidad.
A esa lápida me encaramo.
Y, visto bueno, pasar el día
de refrigerio en refrigerio,
Garcilaso, San Juan o San
Mateo, tampoco Brahms es
indigno de Bach, íngrimos
todos, materia y emoción
puro nitrógeno. Ein
deutsches Réquiem. Y
sentarme a calcar. Calcar.
Calcar. Y entre los trazos
(copia de sí) (fingida,
gusano) haga su entrada
la rediviva carcoma
disfrazada (terrón)
(ofidio) (manzana)
el rostro (quizás por
analogía de la Vía)
(Láctea) in fraganti
hollado.
E' PERICOLOSO SPORGERSI ALL'INTERNO
Ir hasta el fondo
pero el fondo
no tiene
fondo.
UNA ES DEMASIADO
Si la desgracia se encarna
no seas dos veces su instrumento.
TIRANÍA DE LOS ESPEJOS
Todas las mujeres que he imaginado tenían tu rostro.
Todas eran tú a su manera.
También yo era tú a mi manera.
JORNADA
Tú, de pie, desnuda en la penumbra.
Tu espalda es el arco del conocimiento.
Desde la cama, observo y espero.
Cuando te vuelvas me dirás quién soy.
Sin otra luz que mi deseo.
EL ESTADO DE LA CUESTIÓN
Has parado la noche, pero me has negado el día.
EXORCISMOS
Ante la muerte reía: muerte ajena.
Muerte a la muerte, muerte propia.
Contra la muerte toda herramienta es buena.
DEBE Y HABER
No hay error que acabe.
EL CENTRO DEL DÍA
Una paloma pasa entre tu corazón y el mundo.
Pasa una paloma.
ÁMAME COMO TU PIEL
Ámame
como el recuerdo de tu piel me ama.
ENTRE MAR DEL PLATA Y BUENOS AIRES
Cuando el tren
atraviesa la noche
poco importa
país o destino.
